Hace 6 años pensé que íbamos a volver a matarnos
era como una banda negra
translúcida
en lo alto de un campo visual
me daba gana de dudarlo
pero bajando la mirada a un libro
a una fotografía
parecía que se me iba olvidando.
Ahora tengo una puñalada
de baba
en el pecho
clavada
una angustia
negra
una certidumbre
de lo fiero:
nos vamos a volver a matar
No leo
más que guerra económica
solo escucho
guerra económica
pero preveo
guerra
a solas
una indeleble certeza
de que vamos a sufrir.
Los pusilánimes no sabemos atacar
no sabemos unirnos
a los demás patriotas
solo me lío a puñetazos
por la infancia
por un arrebol inocente
me hago de la legión extranjera
y peleo en mi niñez
No tengo nada de qué escribir
nada que decir
se me han desprendido las ideas
y su locura
ante la visión de lo fatídico
la brisa dura
la panza blanca lunar
de los misiles
He calculado
con los dedos de una mano
que en unos 5 años
nos matamos
no como ahora
a lo grande.
En estos 5 años
más o menos
Tú
¿Qué harás?
¡Dime!
¿Te prepararás para la guerra?
¿Ahorrarás mucho?
¿Comprarás oro quizás?
¿Comprarás una escopeta repetidora?
¿Comprarás papel higiénico?
Yo no voy a ir a ningún sitio.
La fatalidad
es mi montura.
A. R.
