.«¿Es algo más que el día lo que muere esta tarde?
El viento,
¿Qué se lleva, qué aromas arrebata?»
Ángel González
Esta tarde, un hierro bruñido en una hora muy densa muere.
Esta tarde, se pone el sol en mis niñas
Y no sólo una vez,
Es la vez,
Esta tarde, cae el aguardiente
Condensando la ira del macho
Que aprieta los puños hasta chirriar
Los dientes, los dienteputos
Hasta rechinar.
Esta tarde en que se viene abajo el sol
Algo más mengua
No he vivido día suficiente
No pido ya una mañana
Pido un sol cenital
Unos años más
Algo más se pone.
Di que sí maestro
Que la vida era esto
Que era una tarde que muere
Que no la contemples sin madera
Tu madera de ver el mundo
Tan fieramente
Pero, el viento, doliente amigo
Trae algo más que aromas
Trae las hojas ilustradas
De nuestros cuentos
Trae algo más
Trae reminiscencias de pechos adolescentes y níveos
Que mordimos estragados de hormonas
Los aromas que trae el viento
No son nada más que recuerdos
El día no acaba al mediodía
Atardece ya
El cielo azafranado y postrimero
Es también bello
Contemplemoslo fiero
Vivámoslo fieramente.
Eres un verdadero coloso, con un bello corazón. Disfrutemos de tu auténtica fiereza.
