Al relente del Regato

Sentado a la orilla de tu boca

Morena 

Respiré el relente de tu regato 

Mora

Sentado en tu regazo

Me ahogaba con tus vahos

Al relente de este torrente 

Gacela

El que en tu piel

Aceituna melosa

No muere

Hasta a su madre miente

Sentada sobre mi caballo

Montando tu yegua

Briosa

Chapotearé tus aguas 

Con mis cascos

Riachuelo agitado

Cálmame los meandros

De arenas sobrado

Y cantos rodados

Al relente

Pantera 

De humedades calcinantes

Las cascadas ya secas

De caer y caer

Esas aguas ya mansas

Flamenco atezado

Sumérgete en mis venas

Que con sangre y humores

Te amaré 

Al relente tuyo

Luna de negra melena.

Fin de año

Este año ha sido una mierda, tengo la esperanza de que el año que viene traiga grandes novedades o que la mierda se seque y no duela.

 He sido el dueño de la herida ,dueño de la mía , dueño de  la a los demás por mi infringida. Dueño y señor. 

De no ser por personas como vosotras ; bien algunas de soslayo, pero sin saberlo intensamente, bien otras entrando en mi vida como verdaderas y poderosas presencias me hubiera costado sobremanera haber mantenido mi cabeza entera. 

Gracias a todos vosotros, algunos solamente por leer mis desvaríos, este trago va por todos.

El esfuerzo de sonreir de un payaso.

Me besó un payaso

de mueca escorada.

¡Que no  estoy sonriendo!

¡Que tengo la boca dibujada!

¡Que la lágrima no está pintada!

¡Que es solo mía!

 

Este soliloquio calado

Esa pintura de cara deslavada

Tiempo en el espejo 

dame tiempo

Me esfuerzo, callado,

doblado, cayado.

Con un algodón

en las rallas de mano

borraré pintura, 

sonrisa y disimulo.

Rallas que son futuro

que proceden del sol

el sol más puro

mis lágrimas

¿Por quienes son?

Esfuerzos por sonreír 

Esfuerzo para lavarse la cara

Esfuerzo para no dejarse ir...

frente al espejo

con el agodón en la mano

las rallas del futuro

Borradas...

lavadas...

El espejo, 

el tiempo, 

los esfuerzos, 

la desgana, 

las palabras, 

la sonrisa marrada.

Tiempo, necesito tiempo, sobra tiempo

Tiempo en el espejo

Un año después 

Me abrumó el tiempo

Que no, que no soplé el vaho

Que no... No me quejo

Regalado de tiempo

Que no , que es como es

Solo se repite

En el espejo 

Que no, si yo no

Vaya ,que sólo digo

Que no, no quiero revivir ese tiempo

Ya, si, pero

¡Me hace daño!

El tiempo da vueltas

Ya, si, no es igual

Pero vuelve

Me revuelve la tuercas

Ya, pero

Vuelve ...

Y me revuelve el sentido 

Revivo la anorexia, 

La papiroflexia, 

doblo y retuerzo aquel nido

En mi memoria, 

De verdad que me moría 

De verdad que de dolor

Ya,si, que no

Que perdí mi razón 

Todo mi paradiso 

Sin color

En blanco y negro 

Inapetencias de calor

Ya,si,

Que se pasó
Si, ya...

Pero, ¿Qué pasó?   
no tengo noción

En este espejo aniversario 

De tiempo contrario

Hay amiga, 

Sin ningún candor, 

la mínima expresión,

Tristeza, 

Revivir 
ya no es cuestión .

Palabras

Bueno, bueno, bueno...decía mientras frotaba sus delgadas manos y se retiraba de la frente el flequillo cano. Añadía: Las palabras que empleamos...¡Mienten!.¿A quién se le ocurre que ese conjunto de imagen, olor, temperatura, sonido y lo otro que no tengo palabras para expresarlo, se puede decir con palabras? Ilusos, nada más.

Nos dejó ahí, ojopláticos, boquiabiertos, con los pelos como escarpias, destemplados, acabábamos de oír que el pensamiento es incapaz de salir del  cráneo.

Se sentó en su escritorio de caoba y comenzó a canturrear ,o a murmurar, o salmodiar...no supimos qué hacía, mientras garabateaba con su letra indescifrable de médico poco interesado en ser comprendido.

Permanecimos en silencio, mirándonos furtivamente los unos a los otros, diez largos minutos, cuando notó que comenzábamos  a inquietarnos, súbitamente, se puso de pié y con una mueca entre divertida y severa nos encañonó con el el dedo , disponiendo la mano en forma de pistola, girando en abanico , ida y vuelta, acojonándonos. Cuando me tenía en el punto de mira, bajó el arma, enfundó y me dijo: Tú, que siempre dices que tanto te gusta Julio Cortazar ¿Sabes que era uno de los mejores domadores de palabras en lengua castellana?Pues después de superar todas las trabas del conocimiento de la lengua, de tratar de plasmar pensamientos en papel, negro sobre blanco,no lo logró. Solo se acercó tan siquiera un poco, cuando inventó un lenguaje, nacido de su particular extravagancia.

Mostró un rostro umbrío y metió las manos en los bolsillos, adoptó una posición encorvada y su flequillo plateado y liso cedió sobre sus ojos. Con un respingo abrió los ojos en extremo y se mesó los pelos abriendo los codos,como alas,  plantado ante nosotros: ¡Yo conozco la manera de atravesar el duro cráneo! 

-La poesía, el poeta. Transcienden el significado de las palabras, juegan con su musicalidad, con la forma que contienen, con los sueños colectivos, abarcan el alma del pensamiento, transcienden el orden en que queremos ordenar nuestro caos esencial...
Las palabras en la poesía, no son vanos intentos de comunicar....

Recolocó su melena, con gesto adusto, pausadamente regresó a su escritorio, viejo, con múltiples desconchados, caoba clara, que a merced de los rayos de sol del atardecer, mostraba azafranado todo ese caos, canturreaba, murmuraba, salmodiaba...o no.

“La plaza es mía, la plaza es mía, la plaza es mía… Mía, mía, mía…”

La plaza asolada,
la plaza del loco.
¡Álvaro!
Mésate los pelos,
Corre por la plaza.
¡La plaza es mía !
Te trabas los pies
con la gabardina deslucida.

A empellones remueves a la multitud,
desesperado,
Tirándote de los pelos.
El pueblo en tu plaza,
Espectadores de cinema,
defiendes el paraíso,
la película en el muro
como un friso
el celuloide ardió
Alfredo no pudo
Toto que lloró
Y el loco...
El empedrado corrió,
sol...
cayendo a plomo,
luna...
en el cielo un pomo
abre...
una puerta al cine

¡La plaza es mía!
¡El cielo raso es mío!
La plaza es el mercado
La plaza es el colegio
es mi parque infantil
es la esquina doblada
la madre desolada
el padre ausente
Toto... ríe y llora
Es el cine
es la llama renovadora
es un nuevo paraíso.

"La piazza è mia, la piazza è mia, la piazza è mia...mia,mia,mia..."

El por qué y el para qué

El por qué
es el sol en el día
El para qué
es la luna que sale
venimos del sol
Llegamos a la luna
y después...
Soñamos.

Por qué
me deslumbra el sol
si lo miro
las siluetas de sombras
de la bandada de mirlos
tapan de hierbas,
las alfombras.

Para qué
contemplo la luna
si la miro
veo nítidas sus sombras
como blancas aguas
la luna es el futuro
Es el retiro.

La sombras del sol
Estilizados pequeños dolores
en mi lengua recuerdos
amargas salivaciones
del por qué vengo
el sol es mi pasado.

el para qué
es mi futuro
la luna que ya acaece
en mi piel morena
su piel blanca
mi ralo pelo mece
la brisa de luna

¿molestias?
Ninguna
¿Angustias?
ni solo una
Luna mía,
mi futuro
solamente tengo uno

seguir tu estela
luna venidera
El sol fue mi vida pasajera
olvidar tus sombras
recobrar tus bellos rayos
acoger mis aromáticas entrañas.

El sol me viene todas las mañanas
La luna cae todos los atardeceres.
Seré mañana
Seré atardecer
Si
Algún día moriré.

De cosas amenas

De cosas amenas.

11 de junio de 2011 a la(s) 4:10

Amenizaban las tardes de sombras largas en los bancos del parque forjados con años, las palomas que pululaban enajenadas alrededor de migas de manos viejas. El sol aterrizaba cayendo tras los hayas, haciendo sus patitas alambres encendidos y la mano vieja trocea que trocea el chusco.

Canto de la paloma que a melancolía suena,
chirría el triciclo del parvo de naturaleza medroso
y las  madres entre rumores
y risas amenizan su tarde yerma y longeva.
Eva con amenos ademanes
amenudo manosea su anillo anular,
como si quisiera anularlo,
doblarlo, sacárselo de ahí,
su vista no pierde el quejido agudo del triciclo,
al tiempo que atiende la parla plomiza de la vecina
y mira hacia la pérgola por si llega él,
con el sol sobre la sién y  el anillo puesto, recién.
Mujeres con mala edad, todo por hacer,
nada empezado,
desvelos diários por solo humo,
las perlas ni las ven.
Tener, tener, enseñar, poseer.
Del chusco ya no queda más que una tajadita,
recuerdos de viejo,
amenos,
todas las palomas muertas,
por los venenos.

Éxito

26 de agosto de 2011 a la(s) 23:00

Gano solo de veros. El triunfo en la vida trae un ajetreo interminable. Has de correr hasta la siguiente estación, no dura ni una oración, corre, corre, un negocio más, una clienta babosa de dinero más, rápido, ahora al gimnasio, saco la perrita a pasear, harr, harr, se caga enseguida, su dinero costó enseñarla, recojo la caca, venga, venga, mientras la apaño en una bolsita con una diestra con la siniestra mando una un mensaje a mi mujer, -llego en 10, te quiero, besos-, los niños, hay los niños, tengo que recogerlos de la clase de golf, hoy han llegado tarde ya que la profesora de padel no ha llegado  a tiempo, solo me quedan diez minutos, voy en el cuatro por cuatro,  diez años para acabar de pagarlo, pero los negocios van bien, claro que lo del club, 800 al mes, me tiene algo desbordado, espero un aumento de sueldo, soy el mejor de la sección de exteriores, joder con los semáforos, para algunas personas debieran abrirse solo con aproximarnos, seamos realistas, no llegaré a tiempo a recogerlos y eso que la perra ha cagado y meado en el instante adecuado.
De la necesidad de vivir la vida a grandes zancadas, pasando a ritmo de galope ,uniendo un día con otro en una  sucesión insustancial y etérea, llegan vacíos negros en el alma, perderse la media hora de transición entre el sueño y el desayuno, en la que recibes pensamientos solo melosos, sentarse al atardecer sobre una piedra con tus hijos uno a cada lado, callados todos, con la luz anaranjada del sol marcando el candor en nuestros rostros, un paseo sin rumbo de la  mano por entre calles, una partida de cartas, un polvo no rápido, sin virtuosismo, no ingenioso, o sea uno normalito, de esos que luego te queda una mueca entre imbécil sonriente y amodorrado. En fin, parémonos todos, un ratillo para sentir, quietas las manos, para de menear esa pierna, cierra los ojos, quietud, mira para adentro, espera que la oscuridad se disipe ¿Qué ves? Eso que contemplas, querida, eres tú, con tus líneas y curvas, tus picos y tus fosas, eso ha de ser objeto de tu amor. Si tan solo me acercara a intuirme, hay amiga eso si sería un éxito.

Crisis de ausencia

De todos vosotros la ausencia

Dejáis un hueco, una estela

Todos sois dos

Dos oquedades que aguardan

Vuestros cuerpos lejanos

Dos de cabellos opuestos

De talle dispar

Pero de vacío igual

Inmenso

Habré de coleccionar

Esos Momentos

Habré de desterrar

Vuestro asiento

Vacío

Las noches de ausencia

En que alternan las melancolías

Mientras braman las olas

Sin vosotras,

Escucho las caracolas

Me susurran , tiernas

Sin las unas y

Sin las otras

Otras ausencias de espumas de mar

Plateadas por la luna .

Otras ausencias de sol

Y de leonas sonrientes

Otra y otra...y otra .

La Ausencia es en sí un placer

Para el bobo melancólico

Que se regodea con su pesar

Autocomplaciente

Pero...

La crisis de Ausencia es otra cosa

Es un vacío redondo y huero

Que de gran masa

pesa como un beso al muerto

Pesa como un trago de salitre

Pesa como una potente garra

Constriñendo la garganta

Pesa...

Ausencia de mi carne

Pesa...

Falta de mata de ébano,

Siempre sonriendo, siempre llorosa

Pesa...

Añoranza de sus pelos rubios

Sonrisa alegre, labios fríos

Pesa...

Ese andar danzarín , gacela

Pesa...

Esa amiga eterna , ausente,

Que nunca podrá ser amiga

Pesa...

Todas las ausencias y muchas más conforman el historial de mi melancólica senda

He llenado mi vida de huecos

Con la forma exacta de las personas

Que dieron su silueta

De vez en cuando se revuelven

Y me montan una fiesta

Una crisis de ausencias.