jueves, 24 de diciembre de 2015

Vida

Amo la vida
Desatada
O deslucida

La amo
En el espejo 
O reflejada

Es mi vida
Danzando
O ebrio
Callando
A puro grito

Vida revivida
Lagrimeando
O lamentando
La falta de tiempo
De llorar

Arañando vida
A los años
Acabándolos
Groseramente 
O delicadamente 
Empezándolos.

Vida generosa
O agradecida
Por contemplarla
Sin fianzas
Sin avales
Absurdos...
No pagará 
Nunca paga
Cobra
Se cobra los años 
Hasta agotarlos.

Vida pagada 
O cobrada
O recordada
U olvidada
Vida pasada
Vida vivida.

Querida vida
Con olgura
Alegrías y vapores
Me das
Vapores
De alientos alegres
delgados y rectilíneos 
Amores.

Vamos vida mía
Que caminante 
Solo
Taciturno 
Caminante 
Inherente al final del camino
La muerte 
Es evitable
Solo tú, vida
Eres lo que me ocurre.

Jamás he podido dejar de vivir, viene en mi la vida, me refleja, en las aguas límpidas y titilantes , de vuestras niñas.

jueves, 17 de diciembre de 2015

Las diversas historias, los múltiples universos

Esas historias que nos viven,
esos caminos tangenciales,
las vivimos todas vivamente
y los caminamos al unísono 
no sabemos qué vida se cae
en cada camino.

La historia de madre,
de besos y manos suaves.
La historia de padre 
de sonrisas y miradas.
Historias de hermanos 
entrelazados de piernas y manos,
exhaustos, de pura risa.

Historias de caminos recorridos,
polvorientos y embarrados
al tiempo.

Los ojos ora de barro,
ora de polvo,
anegados por el viento
por el pasar de las hojas
del cuento.

Estamos levitando en el multiuniverso
cada uno vive en el suyo
y en cada universo rigen sus propias leyes
leyes que valen para uno
y para otro niegan
todos hechos de la misma materia
materia blanca, sustancia gris.

Cada universo recorre distintos caminos
partiendo del nacimiento 
llegando a la muerte
con sus propias leyes
caminos en el espacio 
caminos en el tiempo
caminos en el cielo.

Caminos-historia 
finos como cuerdas
de los que pendemos 
como marionetas sonrientes
caemos y caemos
tropezamos en el camino
y asidos a las cuerdas
de nuestras historias
nos levantamos.

Tengo un plan
un gran diseño
nada divino
Es tan solo mi camino

Tengo un plan,
amigo,
ven que te lo enseño,
meteros a vosotros,
los míos, 
dentro de mi universo.

Múltiples universos
diversos caminos
traen fianzas
lágrimas 
a la tierra con mis huesos.

No desesperar por la ceguera blanca
en mis barbas,
por el clarear del maldito espejo,
sincero como mi censura,
por las blandura 
que antes era firmeza
por mi mirada 
Que antes no era serena.
No desesperar

Tengo un plan,
un gran designio,
acoger mis historias
mis cuentos,
mi tiempo, 
mi universo, 
con sus leyes
y amarlos hasta casi conocerlos
saliendo para siempre
a los infinitos universos.










martes, 8 de diciembre de 2015

Camisa de 11 o 13 varas

Mi querido amigo, animal provocador y calculadamente histriónico, entreverado entre nuestra falsamente realista parla varada dejó  caer una expresión , que yo,acostumbrado a no pasar por alto nada de lo que dice, atrapé. Citaba un refrán que contenía la expresión «camisa de once varas» Claro, yo que en estos momentos ando atolondrado con las matemáticas y con su relación con el discurrir de los hombres... Pues que me quedé intrigado. A ver, que el once es número primo! Primo gemelo del 13! Esa es una historia muy triste que más tarde contaré, pero ¿la camisa de once varas de donde proviene?
Trasteando por donde todos lo hacen, encontré una explicación que así someramente dice que proviene de una práctica que se estilaba en la Edad Media , el padre sacaba al bebé recién nacido del interior de una camisa desmesuradamente grande, no de once varas, parece ser que esa era una medida  enorme para hacer una camisa, se entiende era una hipérbole, representando con ello el reconocimiento del bebé por parte del ilustre y supuesto padre. El gesto debía ser difícil de lograr, engorroso y posiblemente inútil, pues eso, lo que se entiende meterse en camisa de once varas.
Me quedé intrigado por la elección del 11 en esta historia, número primo, yo siempre me he considerado un número primo, aclaro, son números enteros igual que los demás, no hablamos de que nadie sea más especial que nadie, ¡eh!
Solo digo que me veo solo,divisible por mí mismo y por el uno, que puede ser una, los números son asexuados. Decía que hay personas que son enteras y primas, que en los números más cercanos al 0 son abundantes, ¡hay amigos! Pero a medida que se alejan del 0 son más difíciles de encontrar, aunque la sucesión de los números primos no tiene fin, es lamentablemente infinita. 
Bien, yo tengo la convicción de ser el número primo 13, ¿vale? Esa es una de mis historias, y mis camisas son de 13 varas, pero en este asunto acaece algo excepcional, el 13 tiene lo que se llama un número primo gemelo, que no es otra cosa que otro número primo tan solo separado por un número, o sea que aquí sí que nos metemos en camisa de once varas, mi gemela prima, es de once varas y yo me rompo la camisa.13 y 11 se complementan dulcemente, pero tristemente no están nunca juntos, es la tragedia de los números primos gemelos.
Mi vida tiene diferentes caminos que vivo simultáneamente, diferentes historias , soy otro gemelo primo, soy el 17 y quisiera que tú fueras el 19, el 18 es inocente, infantil y obtuso, sin cadera, el 19 tiene una prestancia, digna de la más elegante partícula subatómica, es mayor que el 17, pero lo sabe y le enseña matemáticas antes de dormir, el muy cuco. 
La moraleja de toda esta aritmética viene a ser que las personas que son primos viven el trayecto hasta la muerte transitando por diferentes historias , sabemos desde donde parten, conocemos el lugar al que llegan,  vivencian diferentes historias simultáneas y todas verdaderas, no excluyentes. Así, con una camisa ancha, se explica lo que somos , una maldita camisa de once varas, número primo, estamos solos y solamente divididos por una somos felices.

domingo, 29 de noviembre de 2015

Luz contradictoria y complementaria


La luz es onda y partícula 
oscila a toda velocidad
y pesa.

La luz de tus niñas 
atraviesa el vacío 
y nos acerca
en el tiempo 
que a nuestra distancia 
de la tierra
va más despacio.

La luz que me mira 
Es dual
Es rayo
Y pesa
¡Cómo pesa!
¡Qué densa !
¡Y cómo besa!

Los cuantos de la luz
trajeron la onda de tus caderas

¡Qué dispendio!

De tiempo 
que se perdió en el espacio 
Pues no lo deduje
y ahí estaban
tu onda 
y tu partícula.

sábado, 14 de noviembre de 2015

Algo más...

.«¿Es algo más que el día lo que muere esta tarde?
El viento,
¿Qué se lleva, qué aromas arrebata?»
                  Ángel González 

Esta tarde, un hierro bruñido en una hora muy densa muere.
Esta tarde, se pone el sol en mis niñas
Y no sólo una vez,
Es la vez,
Esta tarde, cae el aguardiente 
Condensando la ira del macho
Que aprieta los puños hasta chirriar
Los dientes, los dienteputos 
Hasta rechinar.

Esta tarde en que se viene abajo el sol
Algo más mengua
No he vivido día suficiente 
No pido ya una mañana
Pido un sol cenital 
Unos años más 
Algo más se pone.

Di que sí maestro
Que la vida era esto
Que era una tarde que muere
Que no la contemples sin madera 
Tu madera de ver el mundo
Tan fieramente

Pero, el viento, doliente amigo
Trae algo más que aromas
Trae las hojas ilustradas
De nuestros cuentos 
Trae algo más 
Trae reminiscencias de pechos adolescentes y níveos 
Que mordimos estragados de hormonas

Los aromas que trae el viento
No son nada más que recuerdos
El día no acaba al mediodía 
Atardece ya
El cielo azafranado y postrimero 
Es también bello
Contemplemoslo fiero
Vivámoslo fieramente.

Eres un verdadero coloso, con un bello corazón. Disfrutemos de tu auténtica fiereza.



jueves, 12 de noviembre de 2015

Conozco de mi corazón

¿Sabes que ayer note mi corazón ?
Cuando dormía, 
cogido en tu mano lo tenias,
mientras dormía.

Supe de su existencia,
ronroneaba de tu mano,
me dejaba dormir,
ajeno,
a tu calor.

¿Quién lo diría?
Cuando conocí de él 
ya casi no dolía 
ovillado en tu mano,
caldeado,
mientras yo dormía.

domingo, 1 de noviembre de 2015

Tres soles trinan en mi vida.

Del sueño
del que me desprendí
bajando por su tronco.
Nunca habré de quitarme las pajas
por más que me sacuda las ropas.

El sueño caló mis sienes 
y la húmeda neblina
encendió mi ceguera,

ya maduras y
candorosas mieses.

El sueño del cuento 
de lomo menguante
la quietud del tiempo
la duración del tiempo
el movimiento del tiempo
asoman en mi sueño con Descartes.

Abriendo los ojos 
enfervorecido por precipitado
por el tronco abajo
del tiempo.
Me tienden muchas manos
pero solo tres recojo:

Una es de dios,
que es mi mujer,
otra del espíritu santo,
que es mi madre 
y la de jesucristo 
que es mi hija.

Santísima trinidad 
una y 
trina el ruiseñor
tras mis párpados trémulos
que me transmite una ceguera
naranja de tres soles 
trinos.

sábado, 17 de octubre de 2015

Actor en tus sueños

Afortunados , 
los que somos invitados 
a poblar tus sueños, 
aunque te veamos sufrir, 
agitarte, 
y nos dejes solos , 
cuando abres los ojos,
enciendes la luz,
y dejas de ver,
ahí en tu ideación, 
entretenidos en las labores, 
absurdas 
y empecinadas 
que nos has encomendado, 
para resolver esas batallas 
que se te plantean, 
en la vida, 
que no sabemos qué demonios son, 
son sueños.
Y los sueños...
sueños son.

martes, 6 de octubre de 2015

Abocados

Estamos abocados a no permanecer,
a perecer.
Rocemos pues la bondad,
escuchemos el aire que exhala una cueva,
La caída de las hojas de los cuentos
al rozar un beso.

Abocados a partir,
del momento,
a acelerar el cuento,
a no exigirnos otro esfuerzo.

A caer por el cuerpo
de la cascada,
con los brazos abiertos,
la flor abrazada.

Abocados a estar separados,
los unos de los otros,
por contra,
a buscarnos y encontrarnos,
los unos a los otros....
En el otro lado

Negociemos, lleguemos a un acuerdo niña.

Negociemos,
acordemos los redobles
de mis caricias
y la tuyas.

Negociar es tempanar,
es colmar nuestros orificios,
es pensar en mi muerte
como un negocio.

Lleguemos a un acuerdo,
concordemos nuestras cuerdas,
resonancia de las lenguas,
chasquidos de salivas.

Conciliemos mi rodilla con tu ingle,
tu mirada y mi comisura,
la esquina doblada
con tus aristas más verdes.

Tengo dos vidas que ofrecer,
nada que perder,
una acabada
y otra que atrevida
crece.

Hagamos un negocio,
te doy los días,
tú los metes en tu saco
y yo no muero,
para ti eterno
y apretamos un abrazo
allá donde te vi.

Te propongo un negocio
boyante,
te doy todo mi interés,
sin plusvalía,
sin minusvalorar lo vivido.

Sales ganando,
que te entrego el negocio,
 a precio de saldo,
pero de tu saliva,
me aprecio,
en el mercado,
desesperado,
del sobrecargo,
de latidos,
de tus niñas,
mi lágrima,
observando,
callado.

Menudo negocio,
he acabado,
un pantano,
plagado de limacos,
por un charco,
de agua fresca,
recién,
llovida,
de carácter templado,
de barro,
untuoso y cálido.

Negocié con un hada blanca
una ceguera blanca,
que me entró en la boca,
una ceguera iluminada
y torva.

Negocio perdido.

En una subasta ciega,
compré,
pagué un parpadeo,
un chelín,
que creía estar yo en su bolsillo,
y me dieron,
una ceguera negra,
de las de toda la vida.

Gané tus niñas
en una puja,
a cara descubierta,
pagué con mis comisuras,
eran las últimas que me quedaban,
y me dieron   tus niñas...
conmigo dentro.



viernes, 2 de octubre de 2015

¿Cuál es la cuestión?

La cuestión es conocer
es saber
cómo conectar
mi mente interior
con mi mente exterior

Pues estoy ciego
por la vista no puedo
estoy sordo
no me iogo

Parestésico
no te palpo
no me tiento

Me presiento 
por fuera,
me siento,
pero solo en mi pensamiento

¿Cómo salir?
¿Cómo conocer?

Tal vez uniendo cuerpos 
me sienta menos solo,
igual  escribiendo 
no pase el tiempo.

¿Será la felicidad la cuestión?
Igual no lo es...
feliz en un espejo
al revés.

Proyecto mi pensamiento
por los cuerpos de la poesía,
levitando bajo las palabras
en un caldo malvasía
y conecto con esta travesía
mi mente y la mía,
lo que creo es tu mente
y la mía.

La cuestión es 
nuevamente la misma;
Mi poesía.

La vía Láctea

¿De dónde sacaremos la leche que nos ciega? 
¿De los senos de una puta vieja? 
¿De la güevada senil de un excancerbero?

Buscamos condenar a nuestros astros
imaginar el calor blanco de la ceguera
no volveremos a ver como veíamos
nos enseñan el orden de la Vía Láctea.

Un Credo de Nicea
una jaculatoria nibal
una orden de vivir
un impuesto de sufrir.

Una infancia desafortunada
un mal en finisterre
la muerte cruda
en la vagina pelona.

Los padres con hábito coral
aceptan la sabiduría infernal
la vida es sacra y doliente
el dolor intermitente
La virtud penitente.

Ciegos de solo ver blanca lechada moral, 
soportamos a los cielos divinos 
que nos rocían de albo catecismo 
y nos meten la Vía Láctea en las niñas y 
dejamos oscurecer en martirio a la vagina pelona.
Padres de la humanidad, 
viejos por resquebrajados, 
darán a esa desdichada infanta una visión del infierno, 
desde su ceguera láctea.
¿De dónde sacaremos la leche que nos ciega? 
 ¿De los senos de una monja vieja? 
¿De la güevada senil de un sacristán demenciado?

lunes, 21 de septiembre de 2015

Santa María


 
En esa calle abajo eché a rodar mis años adolescentes. Cada sábado pasaba el día inquieto, pesado, cargante, de la emoción de salir, 14 años...
Enamoramientos, peleas, primeras borracheras, juegos peligrosos, juegos inocentes, forjando las primeras amistades, los primeros enemigos, loco preparando la melena, jajaja, si, tenía melena, ¿este pantalón me pega ama? No se hijo pregúntale a tu hermana, cogía prestado el niqui chulo a mi hermano... .

Siempre quedábamos en el mismo, siempre el mismo recorrido, poteros, pero de noche. El kinito, a las 6 de la tarde, a las 8 ya listos para la batalla, a las 6 otra vez derrotados, hora y media tengo de record, recorrer hacia arriba la calle Coscojales hasta la Plaza del cristo, 100 metros.

En fin, que creo que ya me queda  menos por vivir que lo ya vivido y la visión inesperada de esta calle una mañana me trae de atrás una andanada de recuerdos que me hacen sonreír, más aun si me encuentro acompañado de dos adolescentes fenomenales y grandes, muy grandes.

sábado, 19 de septiembre de 2015

El ciego feliz que todo ve en gris

La ceguera de recorrer el camino de lo recto, esa ceguera permanente, emperrada en teñir las esquinas dobladas en blanco lechoso y no ver nada.

¿De dónde sacaremos la leche que nos ciega?
¿De los senos de una puta vieja?
¿De la güevada senil de un excancervero?

Invidentes por todas partes, ateridos de frío resentimiento y leche cortada, que miran la espuma lechosa y huera que escancian los ángeles desconcertados, con sus nalgas trémulas, agitan las alas levitando en blanca argamasa, que no fragua de blanca y de cal que quema nuestros ojos...
Ciegos, estomagados de realidad,cuencas vacías y claras...
El hombre puede heder e inundar las abruptas aceras de miasmas corroyendo las ruedas de los coches...oxidados, inertes, sucios.

Pero, siempre está la antimateria, siempre la partícula oponente, antimateria, que está ahí para la ocasión, el tiempo es su cama de sábanas limpias, siempre o nunca, los angelotes, inundan al hombre con sus cuerpos voluptuosos de tósigos y certidumbres, pero también tenemos a los diablos, negros y flacos, exhalando aromas a maderas y humos inciertos, encendiendo la mirada con negros placeres , hedonizándonos por todos los orificios, apretando y apretando hasta forzar los ojos en sus cuencas. El lado oscuro de la ceguera que nos delata como hombres, siempre ciegos, siempre con el cayado en la mano o con la llaga, llaga que no duele,llaga tierna y tibia,  llaga tierra, llaga barro, llaga polvo,cayado recto y curvo, según la eternidad.
Somos ciegos, siempre lo hemos sido, ciegos de ver solo blanco, lechada gorda blanca. Ciegos de negra y densa negrura, ciegos al matiz, estoicos ante el contraste, el hombre es un ciego para el hombre.

La salvación es la necesidad, la redención por la negrura del alma, la luz divina anega los ojos de culpa y lágrimas y da como resultado un cansinamente denso medio viscoso y lácteo, que ciega la posibilidad de saber de nosotros.

Sabremos más de nosotros cuando contemplemos la inmensidad feliz y certera de gamas del gris.

miércoles, 9 de septiembre de 2015

Patria

Patria del cuento mío
banderas de calzones de algodón
no me puse el reloj
de mi primera comunión

Quiso un vencejo atolondrado
venderme los libros guardados
lloré sin sal
ya no los quería.

Sin sal llora la infancia
con sus banderas al viento
himno a la infamia
son hojas de nuestros cuentos.

Con los ojos pegados
mirábamos el libro de uso
de la vida 

no nos enseñaron 
no nos avisaron.
Que la vida cogia bríos .
Que éramos pequeños joder.
Que no lo sabíamos.
Con instrucciones detalladas.
Sin saber leer.
Con emociones y dentelladas.
Sin saber reír. 
Mi patria y mi bandera.
Mi infancia y mis cuentos.

El vencejo levitando 
me susurró 
de mi porvenir 
un cuento.

Rezaba 
En su portada:
Sopla el viento
con labios húmedos 
Aspira el hálito 
de tus defectos 
que te devolverán 
besos, cieno y afectos.



domingo, 9 de agosto de 2015

Yo me acuerdo de todo

Me acuerdo de todo aquello
Me acuerdo de las piedras en los bolsillos
Recuerdo los gritos
De los niños 
Las gaviotas secando las alas
A la orilla del olvido.

Todo lo recuerdo 
Mis mejillas
La carne de mi madre
La luz alumbrada
La boca llena de fango

No se me olvida lo que ocurrió 
Tengo un nítido recuerdo del porvenir
Se que las papillas modernas
Caen fácilmente en el olvido 
Aquellas papillas 
De manos suaves 
De cara joven 
Qué recuerdos

¡Espera!
¿Cómo se llamaba?
El pescatero aquel
Que llevaba a domicilio 
Esperanzas de lirios
Y promesas doradas
¡Ah! Si
Florentino

¡Lo ves!
¡Vaya que si me acuerdo!

Hasta recuerdo el nido roto
La saliva salada
El dolor remoto 
Tan cercano
Como si fuera mañana 

Y no
No me olvido de nada
Ni de tu verde mar 
Ni de tu niña flaca
Tus muslos de nácar 
Tu rectilínea estampa.

Recuerdo 
aunque tiempo ha
Que vendrás entreverada
En mis canas
Edad en paz
Y tus dedos 
mecharan mis cabellos

Recuerdo...
Que sabías a lo que quiero
Recuerdo 
Los olvidos que extravié 
Olvido
Los recuerdos de padre
Niego
Las peores nostalgias olvidadas
Afirmo
Que descuido en tus senos
Mi memoria, mi fe y mi porvenir.


sábado, 25 de julio de 2015

Tormenta de verano, el viento, los chopos.





Entre cuatro naturalezas,
Parpadeando las nubes,
De cuatro en tres,
Arrecia la ventolera.

La imagen de una avenida,
Una angostura,
Lejos en el tiempo,
Lejos en la montaña 
La cuenca seca,
Inundada.

Atorada de derribos,
Palos,
Cantos,
Bramar de torrentes,
Torrentes marrones 
De tierras y mentes.

Embarrilado el barranco 
Inflado de aguas arrebatadas
Yo a resguardo ,
Junto a los chopos 
Enjuto yo.

Arrecia el soplido de los duendes
Haciendo silbar a las hojas
Escorando a la derecha
Los fustes, los postes.

El día soleado se ilumina
Y la oscuridad lo aclara todo
El silencio de los trinos
Abandona su fragor
Se desploma el cielo
Plomizo.

Lejos en el tiempo
Lejos en la montaña 
La premura rompió 
Reventó el barril
Una avenida azul añil 
Se abate con saña.

Se come pasados
Remilgos
Miradas torvas
Y gordos deditos.

Devasta mis miedos
Trae piedras de primavera
Que el sol alienta
Oscurece mis brasas
Y yo junto a los cuatro
Me siento plénamente dos.

Restaña el aguacero en el piso
En cadencia descendente
Y yo cada vez menos tenso
¿Dónde estará mi mariposa de alas añil y rectilíneo talle?
Pienso.

Restablecido el sol
La penumbra extinguida...
El silencio atrona
Y la clara oscuridad del ajetreo 
Ciega.

Esperaré al próximo verano
Para ver otra tormenta de verano
Quizá ya sea el próximo verano
Quizá no haya vivido este verano.



lunes, 20 de julio de 2015

La distancia de la dicha

La distancia es de una cercanía abrumadora, 
siento mi corazón escapar en pos de ti,
 y no te veo, 
pero te veo, 
pero te siento, 
debajo de mi, 
eres mi tierra, 
cálida y húmeda 
y te penetro, 
y te fecundo de mi dicha, 
que te nace por la boca 
y los ojos, 
esos, 
con que me miras.

domingo, 19 de julio de 2015

Encontrado lo no buscado

El faro del tren que no alumbra
El tren que vuelve a la estación 
De la que partió.

En sentido contrario 
Al revés 
Pero se mueve
 
Ilumina las vías con oscuridad 
Película en negativo
Pero se entiende el viaje
Igual.

¿Qué es la realidad del caracol?
¿Llevar su casa sobre la espalda?
¿Ser conocido por el rastro de baba?

La realidad eres tú 
Ese del espejo invertido 
Ese que pregunta 
Poesía ¿qué es?

La poesía es la verdad
La imagen del verbo
De cada cual
Perdido
En el azar

Ya no me alivia
Ya no me saca 
Ya no me remete
Ya no la uso

Ahora es mi realidad
Y yo me pregunto:
¿Poesía qué es?
Poesía...
Soy yo.

Paseo onírico por los tilos en el estío

Me arrojaste en tus sueños  , 
luchando contra molinos de agua pasada,
Encantado de llevar mi parapeto de caballero,
de lo que no habías vivido, 
de tus anhelos.

A espadazos te saco del sueño 
y asaeteado por tus enemigos, 
sin mi cara, 
yazco resollando, 
hálito a perfume de paseo de tilos, 
en tus brazos , 
apoyado el yelmo en tu abdomen 
y la careta ensangrentada 
por la contienda de realidades y pasados, 
ya ganados los futuros que no están.

Fenezco en ti,
mi pesebre donde renací 
y los tilos mágicos me bautizaron 
en las noches de primeros de julio, 
con su aroma delicado, 
meloso,
embriagador, 
como una nube 
de la espuma de tu mirada, 
de ojos tachonados , 
de flor sencilla, 
pero de un aroma arrobador. 

Los tilos de nuestros sueños,
de fuste recio 
y raíces prietas,
rezuman en los bancos del paseo
una savia que abruma,
a nuestros pasados hueros
y que trae pegado un caracol
con su casa a cuestas
sin miedo al desahucio 
poderoso como un loco hidalgo. 

La poesía, 
los tilos en flor, 
un sueño ajeno y propio, 
un combate titánico, 
entre molinos pasados 
e hidalgos presentes, 
el aroma embriagador de tu mirada.

Todo ello
Es la filosofía, 
es mi pensamiento,
es la realidad.


miércoles, 17 de junio de 2015

Mañanas oscuras

Son las mañanas de piel erecta, pies fríos y escasas ideas, las que traen al hombre a la realidad cotidiana, que las tardes ya poseen los días terciados y ya has llorado, ya has carcajeado y malhumoradas miradas al asfalto has dedicado. Y la noche... Ay nochecita mía, que la alma mía iluminas.

martes, 26 de mayo de 2015

Sin salida...revientas

Que no quepan en este orificio
Esas palabras
Que te las quedes
De abruptas no te puedan salir
Que aprietes tanto
Que revientes.

jueves, 21 de mayo de 2015

Hijos

Duerme pajarito
Duerme en tu nido
Bajo el ala parda
No hará frío
Bajo la rama 
Corre un río
De agua negra
De cieno umbrío 
Ponte bajo mi ala
Mi ala parda
Guarda aquí tu pico
Yo no soy tu hada
Pero si tu guarda
Sois el suelo mío
Sois mi carne magra
Por lo que vivo
Hasta que el suelo se me abra.

miércoles, 20 de mayo de 2015

Cayendo en un traspiés a causa de la oscuridad

En la oscuridad sana
caí dando un traspié 
apoye mis manos
en la tierra blanda.

La tierra alfombrada 
de fresca hierba 
en ese crisol
oscuridad, caída,
tierra y hiervas
se gestó mi teoría.

Que no es mía,
que es de todos,
pero me vino de una referencia,
de una alusión.
Me llevó a la conclusión
de que
del cataclismo,
o del catabolismo 
Venimos a rehacernos de nuevo, 
Venimos a la generación,
al anabolismo,
Pero devenimos en otro ser.

La referencia:
"...con las cenizas de la madera construiremos el tren......"
de Hipólito Garcia, 
traída por el que mira tras la madera,
madera para alimentar
el fogón,
del tren, 
de la vida .
Pero este nuevo tren
que Groucho, Harpo y Chico
catabolizaron al grito de -¡Traed madera!-
Ese tren que construiremos de las cenizas,
ya no será el mismo.
El farolillo de la estación 
no penderá pendoneando
como antes.
Ese tren
no iluminará
con su enorme lámpara frontal
los campos velados.

Entre todos los del clan Marx
deconstruyeron el tren,
con jirones  de madera
alimentaron su caldera,
se consumió a si mismo.
Hasta que,
supongo,
se para,
porque se ha consumido,
y en la oscuridad tenue,
el clan Marx
saca las cenizas de la caldera,
las moja con abundante agua
de salitre,
o también llamado
concentrado de lágrimas,
modelando
con el brío enajenado
y el anarquista entusiasmo
Que les caracteriza.
Me construyen otro tren.
Idéntico, a la vista,
Pero impepinablemente...
Otro.

Erguido ya,
sobre la nueva estera verde,
sigo caminando a ciegas,
con una chaquetilla negra,
hombreada,
que me quita el frío,
camino sereno,
en adelante, 
solo puede haber un poco más  de luz.



martes, 12 de mayo de 2015

Camino atrás de las muñecas rotas

Prueben señoras
a cercenar los brazos
De las muñecas que no lloran

Giren sus cabezas y los ojos
Fijarán su atención 
En los mismos despojos 

Desaprieten sus cabezas 
Descorchenlas, cercenenlas
Ya no serán lo que eran.

Aquí en la Calle Desvario
Vive una muñeca rota
La saqué de un mugriento río.

Le sacaron la cabeza
Los brazos
Le dejaron los pelos
Y un desaliñado delirio

Una de esas muñecas rotas
Enjuta,descuadrada y padeciente
No come
Porque no tiene boca
Pero siente
La caída en otoño 
De la hoja

Le puse unos brazos
Pero no eran de ella
Se le caían 
Le puse una falda
Plisada
Que colgaba desarreglada
De sus caderas
Pero se le caía 

La derrame en un charco
Parecía complacida
Me mire a su lado 
En el cieno reflejado
A ese puto extraño
Demasiado delgado
Demacrado
Por estar a su lado
Precisamente.

La puta muñeca cercenada
Me hacia la ronda
Desde que nací 
Era la dueña de mi tiempo
Me daba la hora

Ustedes señoras
Que llenaron mi solapa
De cabellos rubios
Castaños, entrecanos
acaracolados, 
Azafranados como el ocaso,
Ámbarinos y evanescentes.

Un gran peso sobre mis solapas 
Agraciado por tan largas uñas 

Señoras que ustedes hicieron la entresaca
Muñeca rota que dibuja de mi un boceto
Eso es lo que soy
Un boceto inacabado 
Un esbozo de un muerto
Que seré cuadro, acabado
Que ella dibujará 
Sin pintura
Sin brazos
Sin cuadros 
solamente con la cintura.

Continuará, 
Mi tiempo no ha acabado.





lunes, 4 de mayo de 2015

Patos en el regato

Requiebros da el regato
No sin cierto encanto
Regatea a la suerte
mira a la muerte
desde los ojos anhelantes
de un pato.

Patos en algarabía
de cuellos azules encendidos
de verdes candorosos
Que sus cabecitas zambullen  
Y las sacuden.

Aletean mis dudas 
De azul turquesa
Van dejando una estela 
De ondas en el agua queda
Para iniciar el vuelo
No se a donde quiero

Regateo con las aguas
Que son mi medio
Respondo a esas dudas
Como el liquido
Blanda y dura

Unos patos
En el regato 
Intercambiando dudas
¿Vuelan o se quedan?
¿Nadan o bailan?
¿Luchan o mueren?

Yo tengo el cuello verde
Estalla en brillos al sol
Tengo el lomo azul
Soy todo color
Levanto mi ala 
Palmeo el agua
Parto en pos 
De ti 
De tu color añil.


domingo, 18 de enero de 2015

Resilencio

Tomando una referencia de una buena presencia, he adoptado esta palabra; resilencio. En realidad hace referencia a la capacidad que algunas personas pueden adquirir para superar los fracasos y extraer de ese amargo zumo un néctar color veta de árbol y mejorarse. Bien, pues yo, lo adopto , lo capto y le doy mi particular pátina. Resilenciar una vida, resilenciar una relación, estar , como la dije , un instante en resilencio e ir caminando a casa con una sonrisa satisfecha. Satisfecha por transvasar la piel del fracaso y succionar el núcleo vivencial que te permite seguir cargando con esta trampa que es la vida.

Resilencio que no es vacío 
Es relleno del hueco
No es trato baldío 
Es... es como de mi corazón 
Los latidos...

Caen y caen almenas
Sobre el caserío 
¡A quien se le ocurre!
Menudo arquitecto
Pero no pasa nada
En mi mano hay rayas 
Y en ellas confío 

Las almenas 
Sobre un caserío
¡Menuda ocurrencia!
Un corazón verde
Sobre un derribo
¡Que demencia!

Aprendamos del fracaso
Que resilenciando andamos
Subamos los pantalones
Hasta arriba 
Y enseñando los tobillos
Caminemos.

Que no te rindas 
ante  tus necedades
Que siendo tuyas 
Han de ser lindas
Huye de las verdades.

Que nadie te conseje
Estéticamente 
todos ponen deje 
Haz bailar al caracol
No bebas todo el alcohol 
Aunque nunca sea suficiente
El resilencio
Como ya se sabe...
No es suficiente.




lunes, 12 de enero de 2015

En la baranda

Cuantos instantes,
en la baranda apoyado,
rescatado de lo negro,
por el rumor de la espuma
y el cacareo de los cantos rodados.

Instantes de ritmo
Melodía retorcida
Armonía de manos embolsadas
Música.

La baranda
Una blusa metálica
Un espejo cóncavo
Tu mirada plisada
Los labios con que te hablo.

La baranda
Apoyo
Clavo los codos
Palco bruñido 
En eternas sazones
Vahos de salitre cómodos 
Paz
Olvidado lo perdido 
En tu risa y mi voz 
Apoyo romo.

En la baranda
De acero bruñido
Con la marejada
Considerando tu mirada
De mi deseo un alarido.

¡Ven ya!
Que te vea mirar
Imagen etérea
con risa y voz
Ver tu color.

En la baranda
apoyado
no me siento aterido
Apaciguado...



domingo, 4 de enero de 2015

Carta abierta a Alvarito,

IQuerido Alvarito, los Reyes Magos no acostumbramos a responder a las cartas que los niños tienen a bien enviarnos, pero como somos reyes y además mágicos, hacemos esta excepción por se nos viene en la regia gana y porque creemos que has sido malo y te vamos a regalar carbón, porque has sido un niño edonista y lujurioso, lo has sido por decisión propia, no existe el acontecer depravado lujurioso y azaroso al tiempo. Se puede elegir y tu mi querido y tierno niño ... Has elegido.

Has elegido el carbón, así se te proveerá , dedicas el 98,37% de tu carta a argumentar por qué has sido bueno, que si el albur, que si la mirada en el tiempo...una tela de araña, nosotros regios y mágicos hemos hurtado al tiempo su irremediable avanzar, traemos los regalos a los niños desde tiempos inmemoriales y no habíamos recibido una partición tan escueta jamás.
¿Memoria y un mapa?¿ No quieres una plancha?¿una tableta? Una paleta para remover crema pastelera, unos guantes sin dedos, un pañuelo oradado en el centro, un espejo deslucido y resquebrajado...No El Niño tiene que pedir memoria y un puto mapa, pues como hacemos lo que nos viene en gana, no, te traemos carbón, ya sabemos no es justo, pero no soportamos que utilices torticeramente esa carta, que se supone inocente ,para ensartar miedos, deseos ( que son la misma cosa), añoranzas ,melancolías en un pincho moruno.
Nos traes a colación tus devaneos por la sempiterna Italia, sabiendo que nosotros andamos todos los años perdidos corre que te corre tras la estrella de Belén. En fin que todo ese recorrido finaliza en que te traigamos la memoria de juventud y un mapa para encontrárte. Carbón y venga carbón...más carbón.
Recapacitaremos si nos dejas en lugar de un calcetín una botella de whisky escocés añejo, que ya se van haciendo las noches de reyes y magos más derrengantes. Anda, se bueno de verdad.

sábado, 3 de enero de 2015

Malevos

Ese malevaje atronador
Baja por la avenida doliente
Empuja con los codos
Nos  miente 
Nos vierte
Al lodo

Ese malevaje descarnado
Taimado
Se enjuaga con nuestro sudor
Sus sucias bocas 
Estampa nuestra inocencia
Donde el mar, su rumor 
Contra las rocas

Maldad de la bondad
Malévos arrepentidos de buenos 
Cogieron nuestra potestad
E hicieron gobiernos hueros
 
Ese malevaje que sube por el bulevar 
Que gobernaron con sus pollas 
Nuestras bocas y nuestros culos
Nos dejaron desarrapados y cascados
Nos venden en el mercado
Sobre una sabana raída 
Sin orden ni compasión 

Malevaje que nació, aquí mismo
Que mamó nuestras mismas leches
Entraron comandos al consistorio 
Se llevaron la comanda
A punta de escritorio 
Sancionaron al guante raído 
A la mano negra, mulata
O escarlata 
Mano solicitante...solicita.

Sancionaron con la mano negra
Deshicieron el muñeco
Lo desmembraron
¡Malevos!

Algún día vendrá la casta de los normales
Aunarán sus menguados
Y con látigos de alacranes
Expulsaran al malevaje del mercado
Al mercado y al mesías.

Acerquen, por favor, una lumbre 
A las calles
Arderán que están de vísperas 
Y tú, casta normal
Ya no esperas.